Les jours de pluie

Nous arrivons à cette heure, entre chien et loup. Une ruelle. Il a plu toute la journée, mais ça s’est calmé. Au-dessus de ma tête du piano. Je lève les yeux, une salle de répétition est allumée. Je dois être à côté du conservatoire de musique. Ou de danse.

J’imagine le pianiste. Les petites ballerines.

Les notes ricochent sur le pavé mouillé. Le son a une tonalité curieuse. Il résonne. Et en même temps est étouffé. Il n’y a qu’à ce moment précis, à cette heure, avec cette luminosité que le son a cette saveur.

Et je me souviens. Le conservatoire de danse. Dugny. Ce préfabriqué dans la cour, à côté du gymnase où des boxeurs transpirent.

Ma prof. Petite femme sèche, autoritaire, mais merveilleuse. J’ai oublié son nom depuis des années. Mais je me souviens de son port de tête. Elégante, elle relevait toujours le col de ses chemises. Légère, elle nous montrait les mouvements, comme si c’était naturel d’être sur les pointes de pieds.

Je me souviens des heures passées à attendre dans ce vestiaire. Minuscule. Et de la cour, où quand il pleuvait, les notes du piano ricochaient sur le bitume et transformaient la cour en scène, où le public était ces feuilles mortes, noyées dans une flaque. Et la lumière, clair-obscur trop clair, mais pas assez lumineux, presque gris.

Je me souviens de ces heures à transpirer dans cette salle. A n’être jamais assez parfaite. A faire ce petit mouvement de tête au pianiste, pour lui indiquer que je suis prête à attaquer mon adage. A souffrir face à ce mur, où il fallait forcer ces jambes trop raides à atteindre le grand écart. Mais j’ai aimé cette souffrance.

Hier j’ai eu la sensation de retourner 15 ans en arrière. Un petit pincement au coeur à la pensée de cette petite fille innocente que jétais et que la vie a transformé. Malgré elle.

Les jours de pluie, sont ceux qui nous mettent face à nos passés.

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